Неожиданно - болит голова. Какое-то горьковато-звонкое слово "неожиданно". Я снова одновременно легкий как вздох и тяжелый как свинец. Это бессонница. Жажда и нехватка жара... разбегающихся искр в крови. И слов. Маленькая моя смерть. Крохотный глоток души, отданный другому, который никогда не вернется. Я не жалею, я счастлив, пусть и ненадолго. Вместо отданного образуется что-то новое - я уже чувствую, что это будет...
Да, Ив, ты прав, меня нет ни в прошлом, ни в будущем, я живу в промежутке между ними, который нельзя назвать настоящим. Он - короткая вспышка молнии, собранная как пазл из мгновений... И... хочется писать стихи... Но пока - суета.